El sonadísimo (en norteamérica) "comité de obispos de EEU sobre abuso sexual" que se reunió estos días, acaba de sacar el documento "Estatutos Para La Protección de Niños y Jóvenes".
-
Es horrible vivir en una época tan maldita, tan renegada, en que no es posible hallar un santo; no digo "un hombre santo" sino un santo que cure enfermos y resucite muertos y al que se pudiera preguntar:
_ ¿ Qué es lo que espera Dios de mí, y qué es lo que debo hacer ?
Y sin embargo....
Sin embargo, el árbol no deja de dar flores y frutos. El domingo próximo será canonizado el Padre Pío.
-
En cuanto a Irlanda, la apoyaríamos como homenaje a James Joyce, (!!!)
...pero sería demasiado sofisticado.
¿ "sofisticado" ? A mí se me ocurren otros adjetivos. Aunque tampoco está tan mal, después de todo.
Depresión - Desesperanza - Desgano
Se curan en forma definitiva
únicamente con psicoanálisis.
De paso: entré al sitio para copiar el link... y me encontré con esa increíble página inicial de la UCA: una sola pesadísima imagen (226kb !) ,encima con algunas imperfecciones, letras recortadas... Es una de las "páginas de ingreso" más ridículas que he visto en la web... y probablemente sea la peor página de entrada a una Universidad en todo el mundo.
Nota en Clarín sobre el spam (correo basura). Tras las explicaciones de rigor y algunos consejos para combatir el problema, viene esto :
-
Existen, también, otras formas más técnicas de deshacerse de esta peste. Como, por ejemplo, consultar al motor de búsqueda Google (www.google.com ), que permite rastrear sitios en español, y, en su campo de búsqueda,
escribir: "filtrar spam". La lista de resultados arrojará cientos de sugerencias para combatir el correo basura ...
Nota en La Nación sobre una camada tanguera joven que estaría surgiendo, apoyada en los tangos del '20, con acento en las letras lunfardas y otros rasgos estilísticos que me simpatizan.
La nota, que menciona a Melingo y Lidia Borda (buena cantante) entre los representantes de esta corriente, no está mal. Lástima que, a la hora de meter una letra de ejemplo, el periodista demuestra no tener mucha idea de lo que es una poesía, y se come palabras y sílabas de un soneto lunfardo muy conocido, y que cantaba Edmundo Rivero (un referente del género).
Ese tipo de poesía es "lunfarda" en el vocabulario y en los temas, pero en lo que respecta al cuidado de la métrica y la rima, es poesía "culta", hecha por poetas "cultos": rima consonante, y versos sin una sílaba de más ni de menos:
- Amablemente
La encontró en el bulín, y en otros brazos.
Sin embargo, canchero y sin cabrearse,
le dijo al gavilán: "Puede rajarse;
el hombre no es culpable en estos casos."
Y al encontrarse solo con la mina
buscó las alpargatas y, ya listo,
le dijo cual si nada hubiera visto:
“Cebame un par de mates, Catalina”
La grela jaboneada le hizo caso,
y el varón, saboreándose un buen faso,
la mateó, chamuyando de pavadas...
Y luego, besuqueándole la frente,
con gran tranquilidad, amablemente...
le fajó treinta y cuatro puñaladas.
- Iván Diez
Breve vocabulario para no argentinos: bulín : habitación o vivienda pequeña ; canchero : con cancha, aplomado ; cabrearse : enojarse ; gavilán : hombre ; mina: mujer ; alpargatas: calzado informal; cebar mate: prepar y servir el mate, bebida típica ; grela: mujer ; jaboneada: asustada ; faso: cigarrillo ; matear: tomar mate ; chamuyar: conversar
Primera semana de frío en Buenos Aires. Se viene el invierno, la estación más hostil con los viejos y con los pobres....
Adiós
-
¡Otoño, ya! Pero, ¿por qué añorar un sol eterno si nos hemos embarcado en el descubrimento de la claridad divina, lejos de la gente que muere al paso de las estaciones?
Otoño. Nuestra barca erguida en las brumas inmóviles pone rumbo al puerto de la miseria, a la ciudad inmensa con su cielo manchado de fuego y de fango. ¡Ah, los harapos podridos, el pan empapado de lluvia, la ebriedad, los mil amores que me han crucificado! Así pues, ¿no terminará nunca esta reina-vampiro de millones de almas y de cadáveres que serán juzgados? Me veo otra vez con la piel roída por el fango y la peste, con el cabello y las axilas atestados de gusanos, y gusanos aún más gruesos en el corazón, tirado entre desconocidos sin edad, sin sentimientos... Podría haber muerto allí... ¡Qué espantosa evocación! Detesto la miseria.
¡Y temo el invierno porque es la estación del confort!
A veces veo en el cielo playas sin fin, cubiertas de blancas naciones radiantes de dicha.
Por encima de mí, un gran navío de oro iza sus pabellones multicolores agitados por las brisas de la mañana.
He creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas. Probé a inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas. Creí haber adquirido poderes sobrenaturales. Pues bien: ¡ahora debo enterrar mi imaginación y mis recuerdos! ¡Una hermosa gloria de artista y fabulador, al traste!
¡Ah! ¡Yo que me intitulé mago o ángel, exceptuado de toda moral, me veo devuelto al suelo, obligado a buscar un deber y a abrazar la rugosa realidad! ¡Palurdo!
¿Estaré equivocado? ¿Será la caridad, para mí, hermana de la muerte?
En fin; pediré perdón por haberme alimentado de mentira. Y adelante.
¡Pero ni una mano amiga! ¿Y dónde conseguir ayuda?
* * *
Sí, la nueva hora es, cuanto menos, muy severa.
Pero puedo decir que la victoria me ha sido otorgada:
el rechinar de dientes, los silbidos de fuego, los suspiros apestosos se atenúan.
Todos los recuerdos inmundos se desvanecen.
Mis últimas añoranzas se esfuman, -las envidias de los mendigos, los bandidos,
los amigos de la muerte, los rezagados de todo tipo.
¡Condenados , si yo me vengara!
Hay que ser absolutamente moderno.
Nada de cantos: ir adelante. ¡Dura noche! ¡La sangre reseca humeando sobre el rostro, y nada detrás mío salvo ese horrible arbolillo!... El combate del espíritu es tan brutal como la batalla de los hombres; pero la visión de la justicia es placer exclusivo de Dios.
Mas, ya es la víspera. Acojamos, pues, todos los influjos de vigor y de ternura auténticos. Y a la aurora, armados de una ardiente paciencia, entraremos en las ciudades espléndidas.
Y ¡a qué venía eso de una mano amiga! Es una gran ventaja poder reírme de
los viejos amores embusteros, y cubrir de vergüenza a esas
parejas mentirosas (he visto el infierno de las mujeres allá abajo).
Y me será permitido poseer la verdad en un alma y un cuerpo.
A. Rimbaud
Una temporada en el infierno
(fragmento)
Abril-agosto 1873
Traducción: Juan Abeleira (con retoques míos)
Acusan de neonazi a una congregación religiosa, dice La Nación...
Si recuerdan aquellas clases de Castellano del secundario: eso un ejemplo de una oración con sujeto (plural) tácito.
Uno espera que el texto de la nota explicitará ese sujeto plural: nada de eso; los
acusadores siguen permaneciendo tácitos
a lo largo de toda una nota de diez párrafos. Lo admirable
es que eso no se nota.
Hay que estudiar periodismo para aprender esas habilidades.
Dice Grace (asomando la cabeza por casa ajena)
Con todo respeto, creo que hay un error en tu apreciación:
El verbo empleado, si bien está en tercera del plural, es impersonal. Es como la frase “Llaman a la puerta”, también impersonal. Una vez que vas y abrís, te enterás de quién fue el que llamó. No necesariamente fueron varias las personas que llamaron.
En el caso de la nota, sucede lo mismo. Una vez que vas y averiguás, te encontrás con que se trata de una sola persona que “acusó” (el padre Esteban) y deja de ser desconocido el sujeto.
Es una construcción muy común en nuestro idioma.
Tal vez sean otras las cosas que quedan sin saberse en esa nota. Por ejemplo: A qué se llama “violación de la conciencia” y a qué se llama “rigorismo voluntarista”. Quiero creer - aunque tengo poca fe - que no se llama así a la simple exigencia de estudio...
También es de notar, como parte del apostolado, el editorial de hoy del Clarín, sobre el "derecho a informarse en salud reproductiva" .
Empieza: Privilegiar el bienestar general por sobre las perspectivas parciales es una obligación irrenunciable del Estado.
Perspectiva "parcial" se llama acá a la manera en que los padres católicos
deciden educar a sus hijos.
El resto, dentro de sus voluntarias ambiguedades y omisiones, es previsible;
pero esa expresión es notable.
El misticismo sociológico-psicoanalítico no es exclusivo de Página 12. También Clarín (al servicio del capitalismo, se supone) abre sus páginas de opinión a los bienpensantes de nuestro bienpensante país.
Hoy, desde la Tribuna abierta (abierta?), la psicoanalista Silvia exhibe su sensibilidad de intelectual comprometida, con esta prosa tan característica:
-
ese sector que considerado marginal encuentra de golpe su lugar cuando transforma en rubro laboral lo que se consideraba del orden del desecho mismo, que recupera su función social cuando el país en su conjunto se ve confrontado al reciclaje, que se organiza en cooperativas de trabajo restituyendo la dignidad a un quehacer que se deslizó por las noches de modo subrepticio, hasta que la pauperización general y la caída de toda ilusión en el proyecto depredatorio y corrupto que aunó a la corporación política nacional con la corporación financiera internacional se hicieron tan visibles que nos despejaron los ojos para ver los muñones sociales que su rebanar iba dejando
-
Sobre el trasfondo de estas acciones de desesperada dignidad se perfila el rehusamiento a los designios depredatorios del poder y el profundo rechazo moral a sus acciones, poniendo de relieve en el límite las consecuencias que la inmoralidad y corrupción con la cual éste se propone definir hoy el rumbo histórico del país tiene sobre nuestras vidas y las de las generaciones que nos siguen.
-
...nos obliga a reconocer que aún amando profundamente a los nuestros, quienes tenemos la capacidad de amar y de construir
pese a todo no podemos todavía brindarles desde el punto de vista material y político más que basura reciclada si no acabamos de asumir el compromiso de dar el salto de la resistencia al proyecto, a ese proyecto que articule los enclaves fundamentales que posibilitan una existencia humana en condiciones que no sean de despojo de la identidad y de pulverización del futuro.
Una vez más: Gracias, Clarín.
Cuando éramos chicos, con mi familia solíamos ir a visitar a nuestros parientes en Villa Mercedes (San Luis). La casa paterna (mi padre, nacido allá, tenía muchos hermanos) era regenteada por la Tía Clara, personaje entrañable, solterona, flaca, rubia, enérgica y tremendamente movediza ... Cuando nos quedábamos a dormir allá, mi hermana y yo éramos acosados por sus atenciones (recuerdo sobre todo sus pastafrolas, y sus inmensos desayunos; yo era el típico nene flaquito al que regañan porque 'no comía nada').
Y la tía Clara fue envejeciendo; una casa demasiado grande para
ella sola; pero, con su carácter, no quería saber nada de mujeres
de compañía, ni menos de abandonar la casa para irse
a vivir con otros familiares.
Ayer, hablando por teléfono con mi hermana, me contaba
que, al final los años ganaron (como siempre), y hoy
está en un geriátrico, o algo parecido. Y le han
amputado una pierna... a ella, nada menos, la tía
más inquieta del mundo...
Es difícil no pensar que esta especie de tías (o abuelas) tan
entrañables, tan queribles y queridas, se está extinguiendo.
Seguramente es una impresión de falsa perspectiva;
seguramente el hombre no cambia tanto y todas las generaciones
se parecen.
Pero, igual, cuesta creer que esta generación de chicas tan
centradas en sus propios placeres y fantasías tontas -en la
superficie al menos- vaya a producir tías y abuelas dignas
de esos nombres, y que terminen siendo recordadas por los niños de mañana
con el mismo cariño y gratitud con que hoy yo evoco a mi tía Clara.
-
"esto que van a leer es todo lo contrario a lo que vivo.
es el diario de la vida que me gustaría tener. "
Dicen en Slashdot (en inglés, y el artículo citado requiere registración) que la ventas de libros usados por Internet está andando bien (una de las pocas cosas...).
Ojalá que el asunto se extienda por estos pagos, aunque supongo que va a llevar tiempo.
Y de todas maneras, el placer de revolver libros viejos en Parque Rivadavia
o en una de esas librerías antiguas, no se reemplaza así nomás...
¿Cómo califican los mass-media al artista o intelectual que quedó muerto y fosilizado hace veinte años, en pose revolucionaria ?
¿Qué decir de esos que siempre "apostaron por la vida y el cambio", y que terminaron inmovilizados por la estrechez de sus ideologías, desesperanzados por la vanidad de sus utopías y estériles por la nulidad de su talento ?
Hablaremos de "coherencia", por supuesto.
En la semana estuve releyendo (picoteando) algunas cositas de Borges, y me topé con su mención (despectiva) de Gracián (lo de las "gallinas celestiales"); y recordé lo que Castellani comentaba a propósito de eso (básicamente, que Borges macaneaba).
Ayer, y por causas independientes, estuve hojeando un libro de Castellani y (oh casualidad) justo era el que contenía el comentario sobre Gracián-Borges.
Es hora de investigar un poco en la web, me dije. Y encontré, en efecto, un par de cosas (esto sobre todo). Que le dan la razón a Castellani, básicamente.
Otro día escribiré algo más detallado, sobre éste y otras "erratas" borgeanas...
Un sensato post en un weblog español sobre los coreanos que comen perros, el vegetarianismo y otros eternos temas.
Me encantó la frase citada por un comentarista, de su novia:
"- No como pato, no como ningún animalito simpático".
Me recuerda otro reciente (insensato pero "representativo")
post
de otro weblog...
Resumen: dos perros atacan y matan a un niño de dos años ,
a la vista de la madre del niño y dueña de los perros; el post no comenta sobre el hecho
en sí, ni sobre el niño muerto, ni sobre lo que podrán sentir (durante el resto de sus vidas) los padres;
el post se enfurece ante la idea de que vayan a sacrificar a los pobres perros, e insulta
a los padres ("se deberían matar") y desea (a los "verdugos de los perros", es de suponer)
"que esas personas sufran mucho por toda su puta vida de mierda. ojalá, ojalá que sufran mucho MUCHO".